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La linea di confine è sul filo della collina. In fondo il mare, ma lo sguardo, prima che ci arrivi, è distolto dalla cementificazione che ne deturpa la vista.

È come entrare nella bottega di Mastro Geppetto, che da un tronco diede vita a un bambino. Il legno ha questa magia, o meglio il legno ha un’anima e, se mai ce ne fosse bisogno, a Venezia basta varcare la soglia di Fondamenta Soranzo della Fornace, al civico 341, per rendersene conto.

Pur essendo nato alle sue pendici, non avevo mai pensato all’Appennino nella sua conformazione e nei suoi significati fino a qualche anno fa quando, seduto sui gradini di una piccola chiesa nei boschi di Vessalico, in provincia di Imperia, restai folgorato dalla lettura di una delle prime tappe del viaggio che lo scrittore Paolo Rumiz stava facendo a bordo di una Topolino degli anni ’50.

“Pensavo di aver visto tutto, in realtà quest’opera ha scardinato tutte le convinzioni”. A fare questa affermazione è Saverio Tutino, giornalista e scrittore, ideatore dell’Archivio dei diari di Pieve Santo Stefano, in provincia di Arezzo.

C’è nella natura di certe razze bovine valdostane (la pezzata nera e castana), piuttosto vivaci e impetuose, una sorta di attitudine alla supremazia che le induce, nella convivenza quotidiana all’interno di una mandria, a stabilire una sorta di gerarchia.

Appena svoltata una curva, sulla sommità di una collina: imponente, curata, con un che di speciale che non ti sai spiegare. 

È come entrare nella bottega di Mastro Geppetto, che da un tronco diede vita a un bambino. Il legno ha questa magia, o meglio il legno ha un’anima e, se mai ce ne fosse bisogno, a Venezia basta varcare la soglia di Fondamenta Soranzo della Fornace, al civico 341, per rendersene conto.

“Questo è uno sciero” mi spiega Giuseppe Argentino, non appena ci incontriamo all’ingresso di quel capolavoro di architettura urbana che è la piazza Regina Margherita di Marzamemi, l’affascinante borgo marinaro della Sicilia sud-orientale, dove fino al secolo scorso si mettevano ad asciugare le grandi reti per la pesca.

“Ma è sempre stato così bianco questo luogo?” lo chiedo, mentre scorro i titoli all’interno di una minuscola libreria di Peschici, sul Gargano.

Solo poco più di mezzo secolo ci separa dalla prima edizione de L’isola di Arturo, il romanzo scritto da Elsa Morante e ambientato a Procida, ma leggendolo oggi sembra una storia ambientata secoli fa, in cui si descrive un’ambiente malsano e assurdo rispetto ad ora nel guardare quest’isola del Mar Tirreno che, nel 2022, è stata nominata Capitale Italiana della Cultura.